Писать… иногда просто не можешь этого не делать. Просто не можешь не писать, потому что изнутри пробирается что-то, продираясь сквозь тебя, с болью, требует твоей крови, и побольше, и выхода наружу. Бывало и такое. Бывало всякое. Раньше невозможно было не писать, и вся жизнь состояла из слов – в голове, на бумаге, на экране, сотни обильно сдобренных слезами черных значков, вырывались из-под моих пальцев, исполняющих кан-кан на клавиатуре. Тогда, давно, внутри поселилась боль, и не было от неё спасения, кроме как писать, писать о ней..
Боль ушла из моих слов, а что же осталось?.. Когда-то я думала, что она никогда не покинет меня, и всегда будет сидеть внутри, о которой знаю только я, но она – увы - знает обо мне то, что я предпочла бы забыть. Но потом боль ушла из меня, видимо, найдя себе более подходящее пристанище, а может ею просто овладела охота к перемене мест. И забрала себе кое-что на память. Или в награду. Или в наказание. Мне. Нет сил разбираться. Но в любом случае желание писать ушло вместе с нею. И способность, и потребность облачать свои мысли и чувства в форму «белым по черному». Пусть будет так.
Зачем опять – танец пальцев по клавиатуре, песок букв в глазах, застывшая поза, затекли мышцы – пишу. Что? О чем? Для кого?
Никогда не писала ручкой.
Писать, иногда просто не можешь этого не делать.