Все твердят что ты злая, а еще равнодушная, флаг им в руки.

Они все равно ничего о тебе не знают. Не знают, какие мягкие у твоих пальцев подушечки, и как ты невыносимо-красиво-долго платье снимаешь.

А еще ты спишь очень тихо, дыхание еле слышное, и даже ветер крадется на цыпочках мимо, когда ты глаза закрываешь, а небо висит над крышами и звезды складываются в лужах в форме твоего имени.
И что тут поделаешь, если я в тебе все это заметил? Солнце тоже сложно в упор не видеть, когда оно перед глазами маячит.
Одного боюсь, а вдруг найдется кто-нибудь третий…
Такой же как я. Тоже зрячий. ©