Черт, моя безвольная душенка! Почему, когда ты рефлексируешь, тебе кажется, что у тебя внутри просто исполинская воля, с которой ты можешь запросто горы свернуть, а на практике оказывается, что внутри сидит хилый уродец, способный только медленно и печально подыхать. Черт, меня тошнит от этого бумагоморания, от всей писанины, от личных мыслей, от всего, что я делаю! Удивительно, ведь еще вчера я так была довольна, что начала уделять так много времемени книгам, спорту и личному дневнику, да и в интернете я стала появляться только часов с 9 вечера, а сейчас - полнейшее отвращение. Господи, как хорошо, что меня не видят и не слышал Есенин, Пушкин, Уальд, Ницше, Маяковский и прочие великие писатели! Я бы предпочла умереть со стыда, чем узнать, что они читали, то, что я накалякала! надовыпить