Могла ли она не любить?.. Она любила потому, что жила, и жила потому, что любила. Разве солнце может не светить, цветы - не цвести, реки - не течь?! Вот так и она не могла не любить. Ей нравилось идти по Невскому в компании друзей и сказать - просто так, от избытка чувств: "Это мой город… Я люблю этот город!" Ей нравилось сидеть на кухне и говорить подруге: "Ну правда, ведь он хороший? Это МОЙ парень. Я люблю его". А еще ей нравилось нравиться. Нравилось быть любимой. Она стыдилась признаться в этом даже себе, но тех, кто ее не любил, она почему-то тоже не могла полюбить. А любовь была ее жизнью, и те, кто ее не любил, вроде бы и не жили рядом. Вроде бы их и не было. Зато всё, что она любила, было частью ее жизни, принадлежало ей. Это были ее парень, ее город, ее подруга, ее родные и ее мечты…
Но однажды появился он - не лучше и не хуже иных, просто немного другой. Возможно, ей стало интересно, а может быть, странно, и она полюбила его, взяла в свою жизнь. А он полюбил ее, но… не стал ЕЕ парнем. Нет, конечно, она так его и звала, да только вот он был ничьим. Он был сам по себе. И он не вошел в ее жизнь, а только зашел, посидел, улыбнулся, поцеловал и ушел, оставив открытой дверь… Не насовсем, а так - "по делам". И все же он был ничьим, значит, не любил? Так спрашивала себя она и не могла ответить на эти вопросы…
А он приходил и уходил и никогда не закрывал дверь - так часто, что она даже привыкла жить нараспашку. И тогда она, может быть, поняла, что у любви не бывает закрытых дверей, а он, может быть, стал ее парнем.
Все проходит.
Жизнь не оставит тебе ничего из того, с чем срослась ты душой. А душа сохранит для тебя все, что отобрала жизнь. И ты знаешь, что так нужно, ибо мир не может стоять на месте. Смена его картин и есть то, что мы называем течением жизни, а течение жизни и есть сама жизнь. Ты любишь этот мир. Разве можно его не любить?
Но уходят друзья… Как по осени желтые листья. Тебе неведом их путь. Куда понесут их ветры зимы? Где исчезнут они, куда улетят?.. Что за прок об этом знать.
Хочется плакать.
А впереди еще один вечер. Он принесет тебе только пустой чай и глупую надежду найти тепло. И ты будешь кутаться в свитер и сжимать в зябких ладонях чашку, как будто это может помочь… Ты отогреешь руки и станешь протирать пальцем хоть маленькое отверстие в морозном узоре, что покрыло окошко твоей души.
А назавтра снова будет весна. Это ты растопила лед.
Как больно… Еще больнее оттаять, чем замерзать. Но эта боль, она - твое счастье, ибо ты снова находишь силы и снова с тобой друзья. Эта боль - твоя жизнь. Твоя любовь.
Боль одиночества и счастье надежды, мука весны и окна зимы - все это ты. В этом ты вся.
