Мне, конечно, плевать на его враньё, на смс, как бы случайно прочитанные до корки.

Мне плевать на ту, чьи пальцы пронзают иголки, когда он берёт в свою руку её.

Мне плевать, кто для него любовь, кто – шестёрка. Мне плевать, с кем он в постели нежен

или насколько их ласки грубы, только вот во рту почему-то остался привкус железный

от закушенной в злости губы. Мне плевать, на что похожа его любовь: лёд или пожар, одни только крайности или та самая середина - это так глупо: ревновать до смерти такого кретина, который к тому же никогда мне не принадлежал. Мне плевать на их безграничное сладкое счастье и на родственность душ. Мне плевать, но выдают расцарапанные запястья и потёкшая чёрная тушь. Мне плевать, рисует она или на рояле играет, и плевать, насколько мы с нею разные, любит ли она ром или вино? Белое или красное? Мне всё равно, как часто он обо мне вспоминает и плевать, как он её называет: любимая, милая, дорогая, родная? И чей сын, может быть, будет носить его отчество

только вот на полу стоит полупустая бутылка виски, убитая в одиночестве. Мне плевать, что у них общего: взгляды, сигареты, список любимых книг, и плевать, где они целуют друг друга - в Нью-Йорке или в Париже. Только вот почему-то из горла рвётся полный отчаянья крик, а небо вдруг стало на километры ниже.