Порой мне кажется, что наши мечты летят к Богу путём какой -то особенной почты.
Лучами ли падающих звёзд, птичьими ли крыльями, но они обязательно доходят до небесной канцелярии.
А может это ангелы за спиной, что всегда по росту на уровне лопаток-подслушивают наше сердце, а потом сплетничают там на облаках.
Никто не знает координат этих авиаэкспрессов, этих почтовых индексов, но каждую ночь-закрываешь глаза, считаешь розовых овец, а ангелы считают твои ресницы в бинокли, и в сердце щекотит самое заветное, от чего и плакать и смеяться хочется, сквозь скользкие оконные стекла, отражаясь в сиренево-сливовых лужах асфальта, летит твоя мечта, словно острой иголкой пронзая насквозь нейлоновое ночное небо, прямиком по этим пунктам рассмотрений и раздач.

Кто-то всегда слышит нас, даже если на целом свете нет ни одной родной души.
И иронией судьбы, наши мечты сбываются, как запоздалые летние смс-ки случайно приходят тебе, когда ты сидишь укутанная в шарф, с чашкой горячего мокаччино, отогревая замершие пальцы, где-нибудь на краю января в центральной кофейне.

У меня же всё несомненно чересчур просто-люди слушают меня часами, но даже на долю секунды не слышат.
Мои мечты затерялись по пути к Богу, а я, как сейчас помню, как упаковывала свою посылку в розовую шуршащую фольгу, перевязывала сатиновыми бантами и пудрила надеждой каждую ночь.
Я расточала себя на надежды, я рассыпала свою сердце на пудру и сама себе готова позавидовать- сколько же во мне было резервов веры.


Время не лечит. Это небо придумывает новые мечты.
Этими мечтами и надо дышать. Нет ничего хуже бесцельности. Бесцельность-как пустой переулок парижского захолустья, пересекающийся рано утром в Jimmy Choo, как приступ астмы и картонный пакет из макдональдса, в который пытаешься дышать.
Сила настоящей мечты лечит все болезни, учит заново ходить и плетет за спиной кружевами крылья.