Знаешь, мальчик, за городом есть гора, на которой ветра начинают петь, так что можно подняться и вмиг взлететь, только важно не сбиться, поймать успеть этот взмах чарующего пера.
Им все сказки написаны на земле, им зачеркнуты даты в календарях, и неровным почерком на полях все стихи, как будто бы второпях. Им проводят линию по судьбе, вдоль которой виться, вертеться, жить, даже если так хочется вдруг сойти, если кажется - пройдены все пути, и уже не вернуться и не спасти - всё равно ты вернешься когда нибудь. Как канва сюжета, как чистых холст - доставай же краски, рисуй свою, выбирай дорогу, друзей семью, стой порою на самом её краю, строй на реках обиды понтонный мост, чтобы все-таки выдержать, не пропасть, удержать её в мыслях вчерашним днем, чтобы помнить, беречь, говорить о нем, и сгорать сумасшедшим его огнем, что тебе, уходя, подарила страсть…

Поднимайся на гору, лети, пиши свою сказку, историю, небыль-быль. Поднимайся на облако, падай в пыль, поднимайся, пусть даже ты путь забыл, поднимайся на гору - конец один - что у сказок, выходит, и нет конца - они просто сливаются в бег времен, повторяя истории без имен раз в столетье, чтоб кто-то узнал о нем, через сон вспоминая черты лица…

Знаешь, мальчик… Где-то городом есть гора. Там ни границ, ни рамок - только пустая даль. Строй свою сказку, мальчик - это твоя игра. Только ты знаешь, я вдруг поняла вчера - грустные сказки выходят логичнее, как ни жаль…