Когда я была маленькой, в нашей трёхкомнатной квартире, в самой дальней комнате, жила моя прабабушка.
Она умерла на девяностом году жизни.
Прямо рядом со мной.
В то время, когда выносили её тело я сидела у брата на коленях с недоумевающим лицом.
Я имела очень скудное представление о смерти.
Даже плакать из-за этого я не стала.
Мне было тогда куда легче.
А сейчас я боюсь просто не встретиться с человеком, который жив и здоров (тьфу-тьфу-тьфу).
И бьюсь в истериках.
В детстве я мыслила куда продуктивнее.