сказка
Так много написано строк,
О том, как люди любили,
Что каждый был одинок,
Пока его не открыли.
Мы книгами были, знаешь,
Неведомо кто какой,
Но думаю ты вспоминаешь,
как разлюбил покой.
Тебе захотелось Рая,
Чтоб все как ты представлял.
Но я же совсем другая,
Не о такой ты мечтал.
Не мне посвящал стихи,
Хоть я их почти все знала.
Мне говорил - прости,
и я тебе все прощала.
Мы книгами были, знаем,
Пока не открыли того,
О ком теперь вспоминаем,
Когда за окном темно.