Ты сейчас так нелепо щуришься
мне с одной из настольных бумаг
(это я где; а ты&hellip ;). В дождеулице,
чуждый темно-зеленый маг,
забываешь, от сырости вспоротый,
пару пенсов бросить на чай.
Тебе вправду, наверно, холодно
без твоих чудес. Не скучай.
Не скучай по такой же промозглости,
по сквозным бестуманным дождям.
Дальность родины не в отдаленности,
а в способности «здесь» помнить «там».
Да какая мне, в сущности, разница,
что запомнить тебе, что забыть:
не приветствовать мне и не кланяться,
при нужде обратиться на «вы».
За окном снова дождь - неправильный,
как и много дождей назад.
Маг зеленый, туманом раненый…
Возвращайся скорее, маг.