Вот ночь - и сновь глаза открыл. От крыл. Мягкой поступью, хруст ветки, потрескивает папироса, пахнет рекой в темноте. У этих ворот нет имени. И у стены, и у окна. Зачем им? Твоё лето только начинается. Твоё.

borenjevich