когда мне говорят о любви, я молчу: у меня с любовью особый расклад.
она вырвала из меня нутро как забытый богом цветок, оставив мрак,
внутри меня это - большое, больное - не прорастёт.
любовь достигает цели, потому что всегда метит чётко в висок.
а после - на вскрытой ране танцует чечётку. с ней никогда не свести счёты.
она чеканит во мне слог. слоги - череду строк. таких, что хочется выть на запад,
уходя на восток всё дальше. всё дольше я жгу вечерами свечи.
смотрю в пустую кровать и не решаюсь лечь, будто в пропасть.
но огни то вспыхивают, то гаснут. ещё одна новость: раньше
мне снились картины счастья, теперь же – проливной дождь заполняет все полости,
но не снимает боль. когда я вязну во снах, мне становится нечем дышать
и пробудиться нет сил. знай, сны способны нас убивать. не проси
забывать, что ты был в моей жизни.
я не сложу ладони
в молитве: я не знаю такой, чтобы этот кошмар прервать.
год рая с тобой обернулся тремя – агонии.