знаете, так бывает, что встречаешь человека, который вроде бы "тот, единственный", и все в нем правильно и хорошо. он говорит твоими словами, вы любите одинаковый оттенок сиреневого, ну знаешь, такой чтоб не нежно-сливовый, но уже и не глициниевый. и конечно же только он понимает твои шутки, до слез смеется, видит, что это нарисована вовсе не шляпа, а удав, съевший слона, ну и прочее. он такой особенный, наверное читает маяковского наизусть, или еще хуже - бродского. или он пишет музыку, или не знаю, каждое утро встает и мило потягивается, забавно разведя руки в разные стороны. теряет тапочки, пьет кофе только без сахара, или ненавидит кофе, пьет только зеленый чай, и только китайский и чтобы цветы жасмина обязательно ранние. ли еще какая-нибудь мелочь, такая милая что можно про нее снять трехчасовой фильм и все будут рыдать в конце от умиления.
ну и самое главное - у него уже есть кто-то.
такой скучный, занудный, истеричный, который там свет в туалете не выключает или носки по дому разбрасывает. не понимает его, кричит, выкидывает в окно любимые книги\диски, звонит среди ночи, не дает спать, критикует. смотрит глупые фильмы, или, упаси господи, дом2, и шлет смски. не умеет готовить, не любит крыши\музеи\переходы в метро\темные подворотни. не блещет интеллектом. и не может отличить паланика от пелевина.
ну и конечно же этот твой бог, идол, который весь из себя такой комельфо, любит его до усрачки. открыв рот, ловит каждое слово. говорит: "да, он не самый лучший, да, и вообще бесит меня, аки последняя сука..". но каждый вечер возвращается домой, к нему.
и для тебя вполне очевидно, что ты подходишь ему лучше. ведь ты такой же, как он, ты близок ему по духу. ты не такой, как все остальные эти мелочные людишки! ты смотришь концептуальные фильмы, куришь только Lucky Strike, рассуждаешь о высоких материях. но почему-то тебя такого невъебенно прекрасного никто не хочет любить.