Мой принц уволился холодным серым утром,
В конце продрогшего сырого октября.
Мой принц ушел — сухие руки греть кому-то.
Кому-то, кто, конечно же, не я.

Смотреть на профиль с заднего сиденья.
Мой принц на принца-то похож и не был.
Но прилетал: «Малыш, хочу варенья».
Но влез в нору: «Сгущенки! И без хлеба..»

Всё было сладко. Меньшего не стоил.
Не соглашался на пустые распродажи.
И сердце медной биркою присвоил —
А я не сразу и заметила пропажу.

Держался гордо. Не курил, не пил, не верил.
А я срывалась — на часы и на знакомых.
И в переходах рисовала чьи-то двери —
Чтоб постучаться — и представиться законной.

И слишком больно для случайных отношений.
И никому в реале ведь не скажешь.
А потому что, блин, никто и не поверит,
Что я, как девочка, купилась — и не дважды.

Да было бы, на что… И с кем. Потеха.
Мой принц уволился. И нет пилюль от боли.
Можно смеяться. Но ведь, сука, не до смеха.

Мой принц ушел. И, хуже, - я позволила.