таких как мы нагродят посмертно

писатели без фамилии, имени

с тобой мы умрем мнговенно, как ненси и сид погибнем

писать две-три строчки, отписывать.в парижских закоулках на клавишах.. мы все свои и чужие

писатели, мастера.

камешки на море собирать любят все

а мы не такие, писатели.

давайте поставим нам памятник? больший и красивый, без буковок

мы ведь без имени, помните?соберем со всего свету рупоров и из них его сделаем, здорово?

белый, красивый, писателям.. мы все без числа и следствия, мы все - иная парафия

у нас все по листикам, полочкам.не аккуратно, замазано

и все стихи не помнит мы Есенгина или Булгакова

у нас нет всех тактов по строчечкам.красивых рифм в полнолуние.жаргон мы находим под стеклами, а рифму ищем под дурью

не будет имен наших с датами в учебниках для старшеклассников, ведь мы другая парфия, нас не покажут

однажды найдут наши блоги затертые, в самом конце списка сайтов всех. прочтут с лицом замудренным, скопируют, вот и признание

а нам что ведь нужно, писателям?нам только бы кофе и клавиши.извечный любимый стук по потертым буквам из далечи

у нас стихи несуразные и проза подшита матами.но мы никогда не жалуемся, мы без имени, срали мы

забудем давай что июнь сейчас? дожитть бы остаток в марте.с тобой, текилой и папой, дожить бы остаток в марте..