Здравствуй, милый,
мне нет ещё восемнадцати (если помнишь)
и я наполнена сверху донизу нашими встречами,
томными разговорами, общими телефонами,
друзьями/знакомыми так, что, кажется,
организм отравится от переизбытка инфы.
твои проблемы, если сменил id, в моем пароле
ты так и останешься сладким мальчиком
с золотым именем посередине. а я –
с пятью ножевыми в разбитом городе.
на манжете запах твоих ладоней
остался. и я люблю его до сих пор,
только каждый раз сердце в кулак сжимается
слоится серыми книгопечатными,
колотится и болит, как после той встречи
с мамой, когда та узнала, что у меня внутри
заложенный динамит. не люблю тонны post
scriptum/оff: это синдром обреченных школьниц.
мой удел – знать, что тебе хорошо. и ты дышишь
лучшим воздухом из возможных и невозможных.
льются мысли через края. линии синих чернил
разрисуют восьмой круг ада. без сдачи и чаевых
хочется выжить еще одни сутки. жать в сотый раз
на «вызов». нервно сбрасывать, снова звонить cебе.
личная служба помощи - ноль /без три/ не успеет
меня разминировать/потушить/вышить
иголками на спине белыми нитками точную
карту Киева – адрес твой не/дос/ту/пен.
каждый день я жую анальгин и пью кофе /без сахара/
на голодный желудок. боготворю тебя, словно бога.
играю с мужчинами в недотрогу, тебя не трогаю
и прошу, не души меня, не души, дыши ровно.
мне и без перебоев с дыхалкой твоей/моей
бывает слишком
хреново.