Ветер, налетевший на Тисовую улицу, шевелил аккуратно подстриженные кусты, ухоженная улица тихо спала под чернильным небом, и, казалось, что если где-то и могут происходить загадочные вещи, то уж никак не здесь.Гарри Поттер ворочался во сне в своих одеяльцах.Маленькая ручка нащупала письмо и стиснула его.Он продолжал спать, не зная о том, что он особенный, о том, что стал знаменитостью.Не зная, что он проснется через несколько часов от крика миссис Дурсль, которая перед приходом молочника откроет дверь, чтобы выставить за неё пустые молочные бутылки.Не зная о том, что несколько следующих недель кузен Дадли будет щипать и тыкать его-да и несколько последующих лет тоже…

И еще он не знал, что в то время, пока он спал, люди, тайно либо открыто собиравшиеся по всей стране, чтобы отметить праздник, поднимали бокалы и произносили шёпотом или во весь голос:

—За Гарри Поттера-за мальчика, который выжил!

Гарри Поттер и Философский камень.»Мальчик, который выжил»