В который раз убеждаюсь, что книги меня спасают. Точнее, на данныймомент, одна-единственная. Макс Фрай "Жалобная книга". Не зря же автор - одесситка. Чувствую. За это обожаю безумно современных авторов: за пробки, пиздец, похерил, сукатупая, за отношения, подобные нашим, за смех, фразы, мысли… Но только хороших авторов. Хотя, по сути, знаете, все (или почти) писатели достаточно остроумны и язвительны (в диалогах своих персонажей) - та же Донцова…
Но не об этом, совсем не об этом. Ох, хреново же мне сегодня, а так мило все начиналось… Маленькая моя, любимая девочка, только-только ко мне привыкла… А слов я сейчас не подберу - не то, чтобы не подберу, просто не в состоянии это произнести/написать - слезы, слезы, слезы…
На грани истерики. Хотя, собственно, почему на грани? Упиваюсь ею, что таить…