И вот снова мы. Нет, не так. Снова ты и снова я. Ты медленно, рывками загоняешь в меня нож. Основательно загоняешь, по самую рукоятку. Засунул на полсантиметра - прокрутил внутри, чтоб больнее было. Даже не задумываясь над тем, что делаешь. А мне же больно, идиот. Просто одним-двумя неосторожными, глупыми, в шутку сказанными словами вновь и вновь ранишь меня. А тебя ведь не остановишь. Я не могу. Потому что так себя поставила. Потому что с детства только такая и не иначе. Меня не обидишь, не получится. Что бы кто не говорил, меня не зацепишь. И все в это верят. Я же основательно готовилась. Плакать только если что-то серьезно, а лучше не плакать совсем. Так и получается. Вы цепляете до дрожи, а я улыбаюсь, а внутри выжигается еще одна боль. Просто потому что уже позно. Позно менять себя, позно менять вас. Прошу, не обижай меня. Это больно.