Я курю на скамейке. Жду, когда проплывут облака. Не смотрю на прохожих. Пусть проходят, какое мне дело. Я смотрю на девочку. Девочка лепит снеговика. С каким-то недетским усердием остервенелым. Насобирала еловых веточек. Вставила вместо рук. Отошла на два метра – любуется, ежась в пальто. «Ну, всё, - говорит, - теперь ты мой муж, ты мой друг. Ты постой здесь. Я еще принесу кое-что». Притащила морковку, водрузила на место члена. Стоит и смеется. Бабушки смотрят косо. Сверху из окон мама кричит ей: «Лена! Вытащи! И водрузи вместо носа!» Потом были бусинки вместо глаз, парик с ярко-розовыми волосами. Потом она пригляделась к нему и ударила пяткой в живот. Потому что тот, кого девочки лепят сами, Никогда потом с этими девочками не живет.