Ей счастья для полного счастья всегда было мало. Она всякий раз находила заветный предлог – С размаху хрустальное счастье у ног разбивала И, сидя в осколках, творила, как маленький бог – Светло, вдохновенно, царапая пальцы и душу – Слегка и до крови… а то и совсем до того, Что раны края расползались, Внутрянкой наружу порез раскрывался. Она улыбалась: «Всего? Подумаешь… Ну, забинтую-замажу-заклею… Зашью в крайнем случае! Мелочь-то. Чай не впервой». И, пачкая кровью сюжеты своих же творений, На миг замирала… Но тут же, кивнув головой, Шептала чуть слышно: «На сей раз – значительно лучше… Нежнее… живее… Посмотришь – и сердце поёт…»