.Знаешь, ты любишь ее потому, что в ней есть все то, чего ты никогда не видел.Ты смотрел на нее и понимал, таких как она нет.И в ней все так перемешалось.Ее бесконечные ночи, распахнутые окна, разбросанные по полу вещи, ее сны, бессмысленные фразы.Ее ни на что не похожее сумасшествие.Её мажорные друзья, запах, каблуки, сигареты, плеер, французские духи…А спит она, как ребенок, зарываясь в ворох одеял и подушек.И дышит.Так глубоко дышит, что казалось воздуха для вас двоих не хватит.И ты смотрел на нее в этом тусклом сером свете и дышал редко-редко, до головокружения.По ночам она тебе не шептала "спасайся". А тебе бы и деться было бы некуда.И ты бы сжимал ее, прижимая к себе.И вот только сейчас ты понимаешь. Не твоя.А еще бы просила б спасаться. Дурочка. Она просто до сих пор не понимает, что она для тебя последний, единственный шанс вырваться из твоего почти обреченного мира…”