Я живу в тридцать четвертой квартире.
На третьем этаже.
В хрущевке. Рядом с почтой.
У почты нашей еще поэта убили.
Давно.
Какого-то Пушкина. Не помню точно.
Поэзию я в принципе не уважаю.
К чему?
Херня на постном масле.
А масло с хлебом, кстати, люблю
И с чаем.
И с сахаром. Совсем классно.
И классно, когда не жмут ботинки
Новые.
С большой распродажи.
Люблю быть одетой как с картинки
Да Винчи.
Как с остальных – лажа.
Лажа-певицы с экранов орущие протяжно
А в принципе
Мне в этой жизни ничего не важно.

Я живу в тридцать четвертой квартире.
Он в тридцать второй. Напротив.
Отошла от глазка. Закурила. Завыла.

Я ведь его еще в прошлой жизни любила