под какие-то струны каких-то поэтов, композиторов, волей не волей сопя, буду я целовать все твои силуэты, напевая под нос как люблю лишь тебя.чтоб ходили по городу, сохлому, вялому.чтобы я говорила "ну вон погляди..это все то что наше, где выросла правда" ты мне рот затыкал..поцелуи твои.
. когда я так мечтаю попробовать запах, за ушами, твои двух ванильных ключиц, обласкать твое тело не томя ожиданье, не стесняться и ласкать его снова на бис. захотеть как-то ночью кричать в окно громко "он весь мой!!он весь мой!он весь мой!он весь мой!" и задумавшись яростно пальцами щелкнуть что меня не услышал один лишь глухой.
чтоб ты мне говорил как поля все красивы, восхищенный, уставший, свой личный, родной.чтоб под душем нам только лишь за руку мыться и глаза закрывать, вновь вдыхая покой. мне не верить поэтам и не веровать в правду, не увидеть ее, да его, ну и пусть
ведь в фантазии снова опять и заново прокручу я свою постарелую грусть..