меня никто не встречает около метро, сжимая в руке помятый букет ромашек, как грустный, промокший в дожде Пьеро. и я не Мальвина, я просто старше. меня не целуют в спавшую прядь волос, что вьются чуть ниже моих лопаток. а утром не спросят: -ну как спалось?, пока я вливаю в себя кофейных осадок. меня не просят жить вместе и врозь, не разрушают мне нервные клетки. просто, тут, как-то вдруг, повелось, что лучший друг Цитрамона таблетки.