потянуло на трэш.не на какую-то там сопливо-трогательную любовь, а на жесткий, укуренный, обколотый, почти порнографический угар с порванными обоями и пятнами от крови на белых шарфиках луи вьюттон. на девочек в прошлом сидевших на героине, а теперь героинями чьих-то вечно недописанных романов, на мальчиков с грубыми лицами и жесткими пальцами, на искромсанные постеры боба марли и потерянные в коммоде граммы. не рассказывайте мне как любить, это я умею. расскажите как расхотеть складывать баночки со своей застывшей кровью под раковину вместе с инсулинами и сиропом.и не жалеть бы его, и не кусать бы себя. хорошо бы куда-нибудь завтра слетать… как же хочется покурить.