Просто прости меня.

Прости меня за то, что я не был рядом. Никогда, когда был по-настоящему нужен. Даже когда ты умирал… Знаешь, я ведь был на твоих похоронах, видел, как капли дождя разбиваются о крышку твоего, как мне тогда верилось, гроба. Как я жалел, что не успел сказать, что я по-настоящему горжусь тобой. И до сих пор жалею, ведь я этого так и не сказал.
Прости, что вложил нож в твои руки.
Что я сделал свою войну твоей.
Что воспитал тебя как сторожевого пса, верного, неподкупного, преданного и бросил.
Прости за то, что искорки смеха все реже вспыхивают в твоих зеленых глазах, в них все больше боли. Прости за то, что я сделаю тебе еще больней.
За то, что решал за тебя. За то, что даже сейчас я решаю за тебя, перекладываю свое бремя на тебя, потому что оно оказалось мне непосильным.
За то, что сделал тебя оружием. За то, что до конца своих дней ты будешь видеть зло, таящееся во тьме.
За то, что ты думал, будто я не люблю тебя.
Я не позволю тебе умереть, а ты просто прости меня, сынок.