Пропало стихотворение, в нём было четыре цвета - настоящее совершенство. Я его потерял то ли в метро, то ли в подъезде, а может на улице. Тому, кто его найдёт, не позавидуешь - находиться в постоянном ужасе, мучиться присутствием чистого абсолюта… Ничего интересного. Поэтому я, как будто, не требую, чтобы его вернули и даже покажу две последние строчки. Расцарапали окна многоэтажек пальцы сиреневой ночи.