Забота

Знаете, есть такая хрень, называется "забота". Это… Ну, как бы так попроще объяснить?
Это, например, когда находишься за три тысячи километров от человека, и тут ни с того ни с сего приходит в голову мысль: "А как там N? Хорошо ли ему за 3000 км? Что он сейчас делает? Чем вообще занимается? Хорошо ли ему там?". И не отвязывается, пока не выяснишь, как поживает N.
Или, например, когда у человека день рождения, а ты не покупаешь какой-нибудь универсальный подарок типа книжки "100500 способов стать успешным", а реально задумываешься о том, что подарить, что ему понравится, что он оценит.

Для протокола: "он" -- это не тот "Он", о котором думаешь под пледом на подоконнике, обливаясь слезами и кофе. Просто человек, о котором заботишься. Может быть и друг, и член семьи, и вообще кто угодно.

Или когда, разговаривая с ним/при нём, взвешиваешь каждое своё слово, чтобы не задеть, не обидеть, не унизить.
Или когда чужие неприятности задевают больше, чем собственные.
Ну вы поняли, короче, что такое "забота". Если до этого не знали.
Не все ведь знают, знаете.
Кто-то живет только ради себя и уверен, что так и надо. Что их никчёмная жизнь и никому не нужное эго -- единственное, о чём стоит беспокоиться.
Они не понимают, что один-единственный человек, если он замкнулся на себе и не дал ничего этому миру, ничего не значит.
Родился.
Жил.
Умер.
И что?
Нельзя жить, не заботясь ни о ком и ни о чём, кроме своей гр ёбаной персоны, иначе жизнь просто пролетит мимо.
Знаете, я иногда себя очень одинокой чувствую. Но не тогда, когда обо мне некому позаботиться, нет.
Мне одиноко, когда я ни о ком не могу позаботиться. Часто, к сожалению.
Когда мне на всех насрать, хреновее всего от этого именно мне.