Мой дух скудеет. Осталось тело лишь, Но за него и гроша не дашь. Теперь я понял, что ты делаешь: Ты делаешь карандаш.

Как в студенческом пересказе, Где сюжет неприлично гол, Ты обрываешь ветки и связи И оставляешь ствол.

Он дико смотрится в роще, На сквозняке, в сосняке, Зато его проще Держать в руке.

И вот — когда я покину Все, из чего расту, Ты выдолбишь сердцевину И впустишь пустоту,