Я сидел на кресле и держал в руках книгу. Это чёрное потёртое кресло на колёсиках меня сильно бесило своим скрипом, но это не мешало мне оторваться от книги. Если я читал - мира вокруг не существовало. Тусклый свет в комнате от лампочки и приглушённая мыслями музыка. Это единственное, что я любил так сильно.
-Сынок, сходи за хлебом.
Сквозь оболочку, которую я создал вокруг себя минут двадцать назад, стал прорываться знакомый голос. Мама? Я очнулся.
-Что?
-Опять.. За хлебом говорю сходи.
-Я не могу.
-Бегом я сказала!
-Почему ты всё умеешь рушить простыми словами?
-Что?
-Да ничего.
Разорвав идиллию своего пространства и запомнив номер страницы, я встал с кресла и положил книгу на стол. Выйдя из своей комнаты я почувствовал, будто попал в другой мир. Ярко, живо, работает телевизор и только смех сестры, с которой играл отчем, придают этой комнате реальность. Я увидел в коридоре мать, она одевала свою маленькую шубку и искала по карманам ключи.
-Куда ты собралась?
-Надо сходить кое-куда.
-А ты не можешь купить по дороге хлеб?
-Я же сказала, идёшь ты!
Так глупо. Я иногда думаю, что родился только для того, чтобы ходить за хлебом..
Я медленно стал напяливать своё пальто. Оно мне жутко нравилось. Я чувствовал себя старше своих пятнадцати лет, да и оно мне шло.
-От тебя опять пахнет сигаретами. Хуже, чем от бездомного! Опять курил?
Да, чёрт возьми, курил! Скурил сегодня две пачки и чуть не задохнулся! - Так хочется ей это сказать..
-Нет, что ты. Я же говорил тебе, что бросил.
-Ладно. Хотя бы не стой рядом с теми, кто курит, прошу.
-Хорошо.
Хорошо, мама. Я не буду стоять рядом со мной, когда буду курить. Ха-ха.
Я выбежал на улицу и немного поёжился, почувствовав холод. Сегодня выпал снег. Замечательно просто. Спустя столько времени. Слышишь, снег? Я тебе уже не рад.
От нашего подъезда до хлебного ларька шагов двадцать наверное. Я не считал, но оно так казалось. Ну ладно ладно, может быть двадцать пять шагов.
Я добежал до хлебного и приветливо улыбнулся продавщице. Отдав пятнадцать рублей, я побежал обратно домой по своим же следам, оставленными на снегу. Почему-то это заставило меня улыбнуться.
Быстро сняв пальто и поставив сапоги в угол, я побежал в комнату. Отдышавшись, я снова взял книгу в руки. Холодными пальцами открыл ту самую страницу, на которой меня прервали и начал читать. Всё. Меня нет.
Когда я начитался было уже 4 утра. Моё любимое время. Самое мёртвое время. Я лёг на кровать и уставился в потолок. Под песню, которую мне нравилось слушать лёжа на кровати, я стал думать. Стены. Мои стены одеты в голубые обои с какими то белыми завитушками. Раздражает. Мне бы нравилось больше, если бы обои не клеили и оставили всё, как тогда, при ремонте. Потёртые белые стены. Идеально. Но, увы, тогда мне нравился голубой цвет. И я прыгал как сумасшедший, когда увидел свою комнату. А сейчас блевать охота. Хах. Наверное именно по этому, сейчас я стараюсь заклеить свою комнатужизнью .
В этих стенах я чувствую, как тухну. Как мясо, которое забыли положить в холодильник. Оно лежит, лежит, лежит и лежит. И его никто не подбирает. А может, это хорошо?
Залезая в интернет, я быстро проверяю все сообщения. Отвечаю. Кому-то не отвечаю. Улыбаюсь. Загружаю новые картинки. Сижу в этой нереальности. И в сути ничего не делаю.
Каждый день так.
-Сынок, сходи за хлебом.
-Надо бы в интернет..
-Надо бы отдохнуть.
-Читать читать читать.
-Ненавижу эти голубые стены.
Это не жизнь. Это фильм, который я смотрю по нескольку раз.
Сидя на потёртом чёрном кресле на колёсиках и держа в руках книгу, я только и мечтаю о том, чтобы эта цепочка порвалась против моей воли. Но вот опять дверь в мою комнату открывается и я слышу эту реплику, протёртую до дыр:
-Сынок, сходи в магазин.