Я пишу тебе письмо красивым почерком,

Но не так красиво, как писатели пишут очерки,

Я пишу тебе письмо лишь на твое в ответ,

Писать от души тебе сил моих боле нет.

Я поднимаюсь на стул ночью, дабы быть выше

Я засыпаю и стараюсь плакать потише,

Я потихоньку стараюсь тебя разлюбить,

Но это так сложно

Это невозможно

Это как то, что было минуту назад забыть.

Я и не знаю кому ты теперь пишешь письма,

Кого ты целуешь в лоб, засыпая рядом

Мне тебе отвечать боле нет никакого смысла

Я тобой отравилась, так же как травятся ядом.

Мне не на долго тогда показалось, что ты мой

Что самый любимый, каким бы ни был, самый родной,

Ключевое тут вовсе не "мой", а "показалось",

Я обозналась.