а город ебашит пост-панк, замерзает и тает, плюётся слякотью
и ходить по нему в одиночку всё равно что спорить с военными
или палец левой ноги держать на курке ружья дулом в шею. заплакать бы
но высохли слёзы, да и нету причин для ревности

а небо как будто бы вытекает из нового будущего
словно это оно - тот самый посланник с плохими вестями
и рук ему не скрутить, и рта не зажать, укутаться бы
в простынь весеннего моря и давиться любви словами.