я нелюдим, голодаю, слегка простужен,
пишу стихи каждый день на завтрак, обед и ужин,
читаю новости из газет 99 года,
гляжу в окно - до чего отвратительная погода.
в моей стране охуенно дешево стоит свобода
мне не нужно её, для меня это своего рода
миндаль в шоколаде, политый дерьмом отчизны
и, возможно, порою это последний признак
наступившей цветной зимы или поздней осени,
когда площадь кишит людьми, а глаза - вопросами.
но на дне моего колодца все дети смеются, все кошки дохнут,
мне осталось 15 шагов, 15 неровных вдохов
до нового века, который имени своего не помнит.
в моем новоявленном доме нет стен, потолков и комнат,
здесь только того и делать, что откинуться головою в небо,
здесь только о том и думать, что ты лучшее из плацебо.
январь - месяц нового времени и сбывающихся предсказаний,
месяц тех, для кого нет смерти, точно так, как и их нету с нами.
мой привычный бронхит сменяет любовная лихорадка,
я живу в ожидании солнца, сопротивляюсь порядкам.
не могу по тебе скучать, слишко часто с тобою видимся.
собираю свою мозаику в надежде, что не рассыпется.
вылетаю к тебе послезавтра глубокой ночью,
запечатаю это письмо и отправлю с пометкой 'срочно',
прилетев одновременно с ним, я скользну в твой дверной проем -
я хочу, чтобы эти слова мы читали с тобой вдвоем.