А у него замерзают руки
И он умирает от скуки
Когда всякие […]
Читают ему проповеди
И тут как себя не веди,
но нарекут сатанистом
каким бы ты не был чистым
и со спины похожим на праведника,
Но он сын полупроводника,
Джимма Мориссона и Водки
/ У отца его было три ходки,
А мать левой рукой крестится,
Брат обещает повеситься
На доске объявлений,
А сам пашет в ночную смену
И домой приходит под утро,
Всё время какой-то мутный,
Слушает Круга и Шафутинского,
покуривая "тонкий Минск",
А по ночам биение
посуды и сердца о батарею,
Меряет давление,
В булочную на такси не ездит,
и по ночам порой бредит/
Его выгоняют из дома,
" любовь" да и та в коме,
А в больницу к ней не пускают -
мол, выглядит не представительно,
А со спины ведь действительно
Он смотрится очень сомнительно.
Таких "Ангелами" называют.
И даже не в крыльях дело,
что пытаются рваться наружу.
Да вообще, не смотрите на тело -
Смотрите в его "душу".
Да, что-то в ней есть от Иисуса,
похожее чем-то по вкусу
на кровь, или на простуду.
И что-то в ней есть от Иуды.
А если смотреть сбоку,
не глядя на нос и ключицы,
то он - племянник хард рока.
Сын плотника и проводницы.
Ходит в заморских шмотках,
носит длинные волосы,
пьёт Портвишок и Водку
и дым выдыхает носом.
А на самом деле всё просто:
У него просто замёрзли руки
и он умирает от скуки,
когда всякие…
пишут о нём стихи,
и тут как себя не веди,
а всё равно нарекут "искусством",
как бы не было пусто
грустно
безвкусно
письменно/устно
.
.
.
бессмысленно