Если ты берешь с собой книгу, происходит странная вещь: книга начинает собирать твои воспоминания. Стоит лишь открыть ее потом, и ты сразу переносишься туда, где читал эти страницы. Пробежал глазами первые слова — и перед тобой оживают знакомы картины, ты чувствуешь запахи, вкус мороженного, которое ел во время чтения… Поверь, книги волшебные, ведь ничто так хорошо не удерживает воспоминания, как их страницы.
Там, где сжигают книги, скоро будут гореть и люди.
Знаешь, люди странно относятся к писателям: большинство не может себе представить, что книги пишут такие же люди, как они.
Вдали от дома ничто не утешает так, как книга, верно?
Книги должны быть тяжёлыми, потому что в них спрятан целый Мир.
Да, мир ужасен и жесток, как кошмарный сон. Только книги могут спасти, только в них можно найти и сочувствие, и утешение, и любовь… Книги, ничего не требуя взамен, любят каждого, кто их открывает. Они никогда не покидают даже тех, кто не заботится о них.
Пожалуйста! - шептала она, открывая книгу. - Пожалуйста, унеси меня подальше отсюда, всего на часок-другой, но, пожалуйста, подальше отсюда.
Разве есть на свете что-нибудь прекраснее букв? Волшебные знаки, голоса умерших, строительные камни чудесных миров… И более того: знаки-утешители, избавители от одиночества. Хранители тайн, провозвестники истины…
Открыв книгу, ты обнаруживаешь перед собой театральную сцену: первое, что ты видишь, - это занавес, и, как только раздвигаешь его, представление начинается
Приятно иметь в чужом месте свои книги
Люблю эту книгу.