nothing:

Все-таки интернет, это хорошая штука. Не раз убеждалась, что абсолютно всегда есть возможность найти потрясающие вещи. С одной из них я хотела бы как раз поделиться с Вами.

Речь пойдет про Алю Кудряшеву

Все началось в 2003 году, когда юная 15-летняя лицеистка из Петербурга, завела ЖЖ и стала выкладывать свои стихи. Возможно вы о ней слышали, возможно вы слышали ее произведения. Лирика Али Кудряшевой — красивая, чувственная, часто очень сильная и не по годам зрелая. Она пишет о тревоге и сомнениях, шрамах и родинках, скуке города и стуке сердца. Об острой, свежей, наполненной вкусами и впечатлениями жизни. Ей всего — или уже — 23.

— А Аля, которая на поэтическом вечер выходит
к микрофону и начинает читать, — она кто? Не вы?
— Это я, и это мои тексты, я их когда-то пережила и не открещиваюсь.
И мне нравится читать стихи вслух, свои, чужие. Мы регулярно собираемся с друзьями и читаем друг другу любимое… Но я при этом не умею шутить, трепаться. Обычно выхожу и начинаю читать стихи подряд, не особенно разбавляя это смешными разговорами. Я не звезда ЖЖ. Я вообще никакая не звезда. Наверное, во мне есть тщеславие, но в последнее время оно ушло в академическую сферу. Если я напишу хорошую статью, то буду страшно хвастаться. Ну а если напишу стишок, то, конечно, покажу контакт-листу. Они ответят "клево" или "говно", но что именно — не так уж и важно.

Наверное самое известное ее произведение, это "Мама на даче…" Хочу вам его показать. Включайте аудиозапись и вчитывайтесь в ее поэзию. Визуальное восприятие и восприятие "на слух", порой, дает более лучшую оценку результата.

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз — вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс — то есть почти что старый. Шорты с футболкой — простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара — листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька — он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче — ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге — и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать…

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя — с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", — бормочу сквозь сон. "Сорок", — смеется время. Сорок — и первая седина, сорок один — в больницу. Двадцать один — я живу одна, двадцать — глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь — на десятом. Десять — кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь — на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне…

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

Интересно ее творчество? тогда тебе сюда.