Здравствуй, дорогой папа!
Как ты поживаешь? Что у тебя нового?
У меня все по прежнему.
Только вот холодно очень. Пришла зима. Скоро пойдет снег и будет зябко. Одному.
С тех пор как мы окончательно расстались 11 лет тому назад, я много писал тебе. Рассказывал, как мне живется без тебя. Но ты, видимо, не получал моих писем или не читал их. Может быть оно и лучше. Ведь тогда, наверное, тебе пришлось бы переживать за меня и чувствовать угрызения совести. Но я твой сын и понимаю, как это тяжело и неприятно. Поэтому, большей частью молчу и делаю вид, что у меня все терпимо.
На самом деле у меня все нормально. Уже нормально. С тех пор как ты меня сдал, я научился говорить на их языке. Сейчас я говорю только на нем. Поначалу мне было трудно. Хотя все вокруг твердили, что это мой родной язык и заложен в недрах мозга генетически. Просто ты его варварски искоренял и уничтожал. Но я же знаю, папа, что это неправда. Ты всегда был за то, чтобы я говорил на разных языках. Ты и остальных своих детей заставлял говорить на разных языках, даже если у них это плохо получалось. Боялся обидеть гостей. И я, по правде говоря, никогда не понимал, почему боялся ты, а не они – гости? Вроде бы в гостях у тебя они и должны учить твой родной язык тоже они. А у нас, почему-то, всегда было наоборот. Вот я и брал пример с остальных. Старался говорить со всеми на понятном им языке, чтоб не думали, что я высокомерный. Не думай, папа, я всегда понимал, что был особенным в семье. Хотя ты не говорил мне, что я самый красивый, любимый, талантливый и желанный.
Сейчас, я часто думаю: зачем мне все это? Что мне с этим делать? Кому показывать?
Я понимаю, что в данном случае красота сыграла со мной не добрую шутку. Раздразнила всех в округе, перевернула, чуть ли не пол мира в итоге стала ни чьей… Так ей и надо, папа… Так нам и надо…
Я похудел за эти годы, посуровел и стал менее привлекательным.
Наверное, мне подходит военная суровость. Я кажусь более мужественным и не столь соблазнительным. Хотя зачем мне это, папа, даже не знаю. Кого я буду этой мужественностью отпугивать?
Тебя?
Папа, я скучаю по тем временам, когда мы были вместе…. С тех пор как мы расстались, я каждую ночь вижу разные сны.
Во сне мы рядом. Говорим на родном языке. Я довольный, нарядный, у меня нет ран и побоев. А еще, папа, я пою, и голос мой отзывается эхом и будоражит душу…
Знаешь, папа я не хотел тебе говорить, но у меня теперь другое имя. Прости, но они поменяли его и назвали по-своему. Теперь я - А… НЕТ, лучше я не буду его писать. Тебе наверное, будет неприятно. А я не хочу отвлекать тебя от важных дел и портить настроение.
Вообще, наверное, это письмо моя ошибка. Напрасно, я взялся его писать, напрасно отвлек тебя от многочисленных проблем.
Но, поверь, мне так тошно! Кругом ни одной души. Везде они…все время стараются видоизменить меня, сделать похожим на них, оставляют отметины и шрамы, чтоб потом сказать «Видите, у него тут древнее родимое пятно!» Папа, у меня, нет больше сил сопротивляться. Я молчу и терплю все унижения. Я просто к ним привыкаю, становлюсь ничтожеством.
И знаешь, 11 лет не достаточно, чтобы отрубить и выбросить на свалку все корни…
Но 11 лет вполне достаточно, чтобы взрастить на их месте новое поколение…
Наверное, если мы когда ни будь с тобой встретимся, ты меня не узнаешь. Время беспредела и несправедливости оставили в моем сознании слишком глубокий след.
И этого, папа, я тебе никогда не прощу…..
P. S. Прости за глупый вопрос, а ты не хочешь меня вернуть?
Твой СЫН-