Он позвонит, а ты не выворачиваешь наизнанку сумочку, чтобы
найти телефон.
Он предложит встретиться, а ты не бросишься к зеркалу,
вытряхивая по пути содержимое шкафа.
Он предложит заехать, а ты ответишь, что удобнее встретиться
уже в центре города.
Ты смотришь ему в глаза свободно и открыто, так, что он
первым отводит смущенный взгляд.
Ты не комплексуешь и позволяешь себе поправлять макияж при
нем, в его же машине.
Ты боковым зрением видишь, как он смотрит на тебя.
Ты знаешь, что все эти взгляды означают и безошибочно
определяешь, когда становишься для него чем-то большим, чем просто симпатичная Барби.
Ты все это время сидишь и задаешь себе лишь один вопрос:
«Какого черта я здесь делаю?!»
Ты даже знаешь ответ. А еще ты понимаешь, что этот хороший,
милый, интеллигентный, воспитанный, приятный во всех отношениях мальчик,
влюбленный в тебя, никогда не станет антибиотиком, никогда не сможет поцарапать душу так, чтобы потом хотелось сдохнуть, но вспоминать и вспоминать…
Он ждет приглашения на кофе… Ты желаешь ему спокойной
ночи.
Успеваешь снять лишь левый сапог — «Уже соскучился. А ты?!»…
Лучше бы тебе не знать, хороший мой.
Пьешь на кухне кофе и ненавидишь того, кто превратил тебя в
чудовище, неспособное становиться для других «Кем-то большим».