В газетах писали, что ты - идиотка,
Во всём виновата проклятая водка.
Ругаешься матом, и песен не пишешь,
Тебя окружают не люди, а мыши.

В красивых журналах считают пунктиры,
Такое не выдумать даже нарошно.
А я каждый вечер ползу до квартиры,
И ближе, чем были - уже невозможно.