каждый год мне кажется, что я в этот раз жду весну особенно сильно
мерещится, будто листву осенью ободрали бомжи насильно
а теперь, когда зима, наконец, отступит и снег местами везде растает
её толпа первоклашек на скотч приклеит, привяжет, и примотает.
надеясь на случай, мечтаю, что те кто пропал той весной вернутся назад,
обидно что часто у меня даже мечты невпопад.
можно выпить водки, курнуть и блевать вконец просроченным "я по тебе скучаю "
это лучше чем плакать ночами пытаясь утопить себя в чашке остывшего чаю.
это лучше чем шептать кому-то в слезах "я без него не умею "
это даже в сотни раз лучше чем шумно дышать в чью-то чужую шею
и тыкаться носом, и трогать, и говорить с глазами влажными
словами протяжными о том что фильмы стали короткометражными.
уж лучше пить водку курить и блевать, чем признать то, что стали бумажными,
продажными и двусложными, те, кто еще вчера были важными;
каждый год мне кажется, что я в этот раз весну особенно сильно жду,
я её жду так же как тогда летом выжидала в августе в небе падающую звезду.
а в душе все все так же проломано, расцарапано, бито,
все так же исколото, сожжено и пропито.
меня не спасали зимой этой ни порошки, ни твердый,
а ты все тот же с перебором и не к месту гордый