Сижу на дне колодца. Темно, сыро. Чувствую запах мёртвого времени.
Мысли постепенно покрывает горькая плесень.
Чёрный до белого неба, цилиндр. Пустота. Она живая. Реальная. На стоящая.
Бежит по окровавленному мосту. Наполняет собой. Образует плотную, глубокую
ткань внутри. Превращает в мумию. Обволакивает и обвивает своими
нитями. Волокна грубые, до жути пропитанны формалином. Они сохранят покой в
сознании. Они будут лучшими друзьми, и никогда не пропустят резиновых пуль
извне.
Внутри колодца появился ещё один, а за ним ещё и ещё … Сито, как в детстве-
всё в дырках, сквозь которые иногда виден sun-shine.
Колодец давно заброшен и всеми забыт. В нём больше нет воды. Темно, сыро, но
уже не страш но.