Медленно умирает тот,
Кто становится рабом привычки,
Выполняя каждый день один и тот же маршрут,
Кто не рискует менять цвета одежды,
Кто не разговаривает с незнакомцами.

Умирает медленно тот, кто избегает сильных чувств,
Кто предпочитает чёрным по белому и точки над буквой "i",
Вместо того, чтобы позволить себе чувствовать,
Поскольку чувства делают глаза лучистыми,
А зевок могут заменить на улыбку.
Именно они могут заставить сердце стучать
И от ошибки, и от чувств.

Медленно умирает тот, кто не переворачивает столы,
Кто несчастлив в работе,
Кто не рискует с уверенностью
И не предпочтёт её неуверенности следовать своей мечте.
Кто не позволит себе хотя бы один раз в жизни
Убежать от рассудительных советов.

Умирает медленно тот, кто не путешествует,
Не читает, не слушает музыку,
Кто не может найти гармонию в себе.

Медленно умирает тот, кто уничтожает саму любовь,
Кто никогда не помогает,
И проживает свои дни с постоянными жалобами
О невезении или непрекращающемся дожде.

Умирает медленно тот, кто бросает свои планы,
Ещё не начав их воплощать,
Кто не задаёт вопросы об аргументах ему неизвестных,
И кто не отвечает, когда его спрашивают о том, что он знает.

Постараемся же избежать смерти маленькими дозами,
Помня всегда о том, что быть живым,
Требует не большого усилия,
А простого действия - дышать.
И присутствовать в настоящем моменте.

Пабло Неруда, лауреат Нобелевской Премии по литературе (1971г.)