Смотри-ка!
Рано или поздно ты оказываешься на дне. На своем собственном личном дне. И никто из друзей тебе не поможет, потому что гвозди в крышку своего гроба ты загоняешь сам. И отнимать у тебя молоток из рук - значит получить им по лбу. Оно кому-то надо? И все как-то потихоньку исчезают из твоей жизни.
Укол здесь, тычок там, и твоя железобетонная скорлупа трескается, как вафельный стаканчик. И становится очень больно от всей чепухи, которая раньше не трогала. А потом организм не выдерживает издевательств над собой, и к тебе приезжает Скорая. И уезжает. И становится ясно, что совсем не эта Скорая Помощь тебе была нужна. А ты остаешься лежать в своей маленькой квартирке и думать, что хуже уже быть не может.
И ты прав! Хуже действительно быть не может! Поэтому очень скоро каждый день становится прекраснее предыдущего. Лучше, лучше и лучше. И ты находишь в плеере песню, которая невесть как туда попала и ты ее раньше всегда пролистывал, и неожиданно понимаешь, что она - идеальна. Вот оно - все сказано, все создано, ты не один, черт тебя дери!
А через треснувшую скорлупу ты чувствуешь запах летнего ветра, сияние листвы деревьев, вкус Колы так, как никогда раньше.
Все хорошо, тебе семнадцать.