мне лето комом подкатывает к горлу,
резкими пятнами по глазам листва.
толи траву скосили у дома,
толи дали ей жизнь с утра.

асматично набрать её запахи в легкие
вместо чада от слов,
вместо дыма от душ
и запереть их в себе, но на долго ли
хватит ли сил
нам ещё осень, и зиму, и март
снег вдыхать сахарный, серый
и принимать всё на веру,
и Веру читать и летать в облаках.

но дороги у лета зарастают по пояс,
мятликом, да пыреем, да прочей мелочью
я уже и сейчас никому не верю,
я не читаю Веру,
и только небо мечется
от облака к облаку
и синеет…