Еще не привычно ей в этом метро, перемножиных губ, в городе котором прячит обломки рук. И дождем коротким сутулым розбивает до крови пустые, глупые переулки. Знаешь она так хотела тебе написать красиво, а ни эти глупые стихи царапающие кожу, расказать как нелепо выглядить в утреней электрички, и что облака в пол седьмого мятые, тривожные. Аближе к ночи проспекты нарисованы акварелью. Но опять не то и совсем не твои глаза, и не тот город, и не то крепкое кофе. Он только что ушол, она только осталась. Слово пофиг…Ты это говори о ней по тише и кури о ней по громче.