в молочно-белом свете даже шкурки от бананов, лежащие на желтом деревянном столе, кажутся кусочками кисейной ткани.. белое молоко бежит по каким-то там каналам и артериям..или пищеводу, для того, чтобы просто попасть в желудок, нежный и сжимающийся, как кулачок младенца. рядом грубые предметы - книги, тетради, листы бумаги, выложенные в скрупулезном порядке, все прямоугольные такие, нелепые. беззащитность каждой мелочи будоражит самые что ни на есть разные чувства, запреные, но и совершенно невинные. машины, роботы, цветы, оружие, мать, экономика.

или мы умрем завтра, или нет? а никто наверняка ведь и не знает. и не узнает, пока не переживет…