А я всю ночь готова писать ему стихи и рисовать его портреты, просто как дура набитая.В этом есть свой кайф.Как писал Паланик "Искусство никогда не рождается от любви, а только от горя".Я нашла в этом что-то довольно драматичное так сказать.Хули, романтика хлещет.
Хотя давно я с таким удовольствием выводила каждую морщинку, каждый блик, каждую мельчайшую деталь.Давно я не вбухивала столько себя в обычный листок бумаги.
Надо выспаться, я выжимаю из себя всё.Скоро превращусь в законченую истеричку.Нервы порваны нахуй.
Если бы не усталость, если бы не бешанное жаление спать, я бы смогла написать за ночь книгу, книгу о том, что сейчас твориться в моей голове. Господи, о чём я вообще? Мои мысли опережают мои пальцы стучащие по клавиатуре.Передоз никотином, передоз эмоциями.Вот она ебаная долгожданная эйфория. Даже кокс так не действует на мою систему чувств, как новое притяжение к другому человеку. Ничего не действует так ошеломляюще, так ярко, как новая влюблённость. Я даже начинаю понимать почему мне нужно кого-то любить, чтобы из сотни переживаний, из сотни улыбок смоделировать идеальную ночь конченой психопатки. Это похоже на мазохизм, только душевный. Я хочу выжать всё, хочу выложить всё, что накопила на долгое время, за полтора года.Эта ночь бреда сумасшедшей.Это ночь моего личного безумия, моей любви, моих ощущений, моих желаний.Это ночь выплеска всего того запретного, того, о чём я даже завтра и думать забуду, того о чём завтра вспоминать даже не захочется.Ночь самых смелых желаний, ночь ликования настоящего "Я", выплеснутого на бумаге, на вьюи.