.
Бу любила людей.
Проблема состояла в том, что людей было очень скучно любить. За это Бу иногда на них злилась. (Будто бы они были виноватыми в этом).
Эта весна выдалась на редкость странной, погружая в летаргический сон, будто пакетик с чаем в кипяток. Бу красила ноготки и писала сказки на разлинованной бумаге. В белоснежных кедах и шоколадных кудрях она пересекала весенние дни, деля их ровно поровну.
Все равно.
Все равно…
Забвение или забытье?
Ее растворяли.
Дни,
люди,
события…
Она все больше походила на отражения и тени, все чаще попадая в свое Из_вне, все дольше оставаясь там.
Ничего не касается, если ничего нет рядом.
В Из_вне нет четких форм предметов.
Субстанции ощущений и полу стертые (либо полу наметившиеся) образы.
Чьи-то голоса, будто издалека…
Что будет дальше?
Там, за поворотом лета…а может даже осени (о которой нужно только шепотом)
Бу не знала.
Не знала что будет дальше, а что дольше…А что просто будет.
…
С каждым днем ей будет лучше.
Я надеюсь :) 