Людей теряешь всегда очень медленно.Я не о тех, кто «ушёл из дома и не вернулся»; не о тех, кому машешь и пишешь пальцем на стекле плацкартного номер пять «держи дух высоко» и глотаешь слёзы;не о тех, кто умирает в мягкой постели. А о тех, чей номер всегда можно набрать, только уже незачем.

Людей теряешь так медленно, что даже не можешь понять, когда это произошло, и чья рука бросила вас по разные стороны. Просто знаешь, что это происходит – отчуждение. И лучше б, конечно, сорвать этот пластырь быстро, но мы же с тобой уже, вроде, большие. Мы знаем, нас опять будут резать ржавым тупым ножом - пора бы и попривыкнуть уже.
А всё равно каждый раз безнадёжно тычешься в фото и логи и мнёшь между пальцев
«ну может быть, я могу хоть что-нибудь сделать?».